La raison du plus fort est la meilleure. La raison a eu raison de nous. Mais peut-elle avoir tord ? 

A l'impossible nul n'est tenu, et pourtant, j'y suis suspendue. Suspendue au fil de ma toile déstructurée, balottée par les tempêtes et grillée à la brûlure d'un feu follet. 

On ne fait pas d'omelette sans casser des œufs. Je dois avoir une tête d'œuf... Je croyais ma coquille plus solide que ça aux coups du mauvais sort. 

On m'a coupé l'herbe sous les pieds, et il ne me reste même pas la délicieuse odeur de l'herbe coupée, je me retrouve sur le sable et bois la tasse. 

Chacun voit midi à sa porte, et ma porte ouverte ne voit que minuit; le midi n'est pas pour moi, ainsi en a-t-il été décidé. 

Tant va la cruche à l'eau qu'à la fin elle se brise... ou qu'elle se casse, lasse. 

Comme à mon habitude je me détache; dédoublement salvateur et bombe à retardement ravageuse, destructrice, en silence, invisible, douloureuse, trompeuse. 

Je dois malgré-tout remercier ce vent destructeur, oui, merci de m'avoir offert tant de douleurs que mes toiles n'en peuvent plus de supporter  l'acrylique rageur, le pinceau triste sur ce sol pleureur taché de mes errances. 

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Froid, pluie, vent et gris me sont doux;

douceur d'un câlin enroulé dans une grande couverture; douceur d'une rose de Noël dans un jardin de cactus; caresse du froid au cœur d'une saison brulant nos désirs. 

Ma journée s'est passée dans tes bras, contre la chaleur de ta peau, à la musique de tes mots d'amour. Nos échanges murmurés sous les draps avaient le gout des fruits confits, la saveur piquante du gingembre, tes baisers de miel couvrant mes lèvres assoiffées. 

J'étais seule à le savoir, seule à sentir ta respiration au delà des 300 km qui nous séparent, seule dans cette journée active à te savoir près de moi, malgré le bruit, les impératifs, les collègues excédés, malgré tout. 

Froid, pluie, vent et gris me furent si doux aujourd'hui. 

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A force d'être oubliée, j'en arrive à m'oublier moi-même... et je me perds. 

 Si je prends de la hauteur, ce n'est pas pour vous toiser mais pour arriver à vous voir tels que vous êtes, sans être impressionnée par votre aura... 

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Si je tombe, que se ne soit pas trop bas...

Je prend mon équilibre sur les mots d'amour
Qui font briller ma nuit, qui éclairent mes jours 
Cueillis du regard sur vos pages en mes détours 
Ces mots dont mes doigts caressent les contours 

Si je tombe, que se soit ici-bas...

Trembler sur vos rêves ne serait que l'émotion
De ressentir sous mes pieds vos désirs, vos passions
Qui me portent, funambule, dans une belle ascension
Vers l'extase immortelle, l'onde divine d'un frisson 

Si je tombe, que se soit dans tes bras...

Les volutes épicées de nos désirs en errance
Que vos lèvres soyeuses portent en silence
Saignent mes songes du vide de l'absence
Ondulent sur ma peau comme l'ultime transe 

Si je me réveille, prends moi dans tes bras...

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Monochrome gris

Horizon plat

Calme religieux

Silence d'églises

Lourdeur atmosphérique

Pluies diluviennes

Aucune ascension possible...

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Ouvrir et lire m'expose au risque d'être abandonnée un jour... 

L'image : Kurt Halsey 

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Bousculés par les sensations,

Trop fades pour exprimer l’instant,

S’arrêtent au bord de notre rencontre,

Se liquéfient dans ma bouche,

Au bord de toi…

Viendras-tu les boire sur mes lèvres ?

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Ce texte a été rédigé par Xavier Fisselier dans le cadre des vases communicants. Vous pouvez le suivre sur son blog :dream about your life & live your dream sur lequel il accueille aujourd’hui mon texte.

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Dans la lumière du matin

Vibraient encore nos heures froissées.

Portant l'emprunte de nos mains

Les draps murmuraient, bouleversés.

Le silence, complice du jour,

Succédait à la symphonie nocturne.

Le noir puissant de l'amour

Cédait la place au trouble diurne.

Dans la lumière du matin

Vibraient encore nos heures défaites.

Pliés aux jeux de nos mains

Les draps prenaient un air de fête.

Les rideaux, figés dans leur vie

Ne bougeaient plus que leur ombre,

Témoins complices de la nuit

Enchantée d'une magie sombre.

Dans la lumière du matin

Vibraient encore nos heures lestes.

Troublés par la caresse de nos mains

Les draps rougissaient de nos gestes.

Le soleil, surpris de ce silence,

Inondait la pièce de curiosité.

Les murs souriaient, de connivence

Avec un ciel de lit étoilé.

Dans la lumière du matin

Vibraient encore nos heures folles.

Nostalgiques du langage de nos mains

Les draps résonnaient de nos paroles

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Il aura fallu la douloureuse lame acérée d'un couteau pour ouvrir ma coquille protectrice.

Vulnérable aux marées, je compte les vagues.

L'eau comme une enveloppe délicate accompagne mes mouvements décomposés.

Une résistance pour la forme, une présence dans le fond.
Je garde les yeux ouverts sur mes pensées de plomb ceinturant la baigneuse solitaire qui coule sans résistance.
Mes doigts touchent le manque fragile et dessinent ses mots à la buée de mes rêves.
Le fil du temps accroche un peu de lumière sur les traces qu'il laisse, rides de surface, échos d'une lame de fond... de fond de l'âme.
Une faille ornée de corail entraine et déchire la soie fragile filée au rouet des émotions, tissée à l'entrelacs de nos voix et de nos silences.
Quelques posidonies libèrent des bulles d'oxygène, perles de vie qui roulent sur ma peau et s'attardent dans mes mèches. 
Aux abysses d'un monde de silence, je nage sans résistance à l'abri des éléments que l'eau ne filtre pas.
Détachée d'une douleur qui flotte à la surface comme une peau de chagrin,
dans le fond,
je suis bien.

Photo : Zena Holloway

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Ligne 6. 

Des touristes, des étudiants, des passants, des autres et des uns. 

Contre la vitre du wagon, je laisse tourner mon numérique comme une gamine qui se fait des souvenirs. 

Assis à-côté de moi, un jeune-homme essaie d'impressionner une jeune-femme dans un flot de paroles. Une théorie et sa démonstration. Elle l'écoute. Je pense qu'il pourrait lui parler de la relativité revue et corrigée par Charlemagne, de la fragilité du latex ou de la conquête de Mars par Berlusconi; elle boirait encore ses paroles idiotes et prétentieuses. Elle a déjà décidé, elle le suivra jusqu'au lit de son silence. 

"Peur sur la ville". Je crois entendre les pas de Belmondo sur le toit du métro. 

Mes deux voisins descendent. 

Une baguette dans la main de cet homme; quoi de plus normal quand on est à Paris. Les clichés ont la vie dure; pas que les clichés d'ailleurs. 

Des mains tendues, et au bout de ces mains, des humains. Certains ne tendent même plus la main. 

Des visons, des haillons, du caviar; du pinard, les regards ne se croisent plus. Tout glisse; le luxe sur le marbre, le mépris dans le caniveau. 

L'hôtel, ma clef, la chambre, ma mémoire, ces mots, la vie qui continue et ma tête pleine de ces images ni belles, ni moches. 

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Au firmament de nos utopies Nimbus rit.

Il se gausse de tous nos rêves, si légers qu'ils le chatouillent.

Il nous toise avec tendresse et bienveillance depuis sa hauteur

Avalant à belles joues nos histoires impossibles et nos excuses bidons.

Allongée sur mes pensées, je le regarde dessiner nos folies

Et les réaliser aussi facilement que nous les croyons irréalisables.

Cumulant nos idées fumantes il les bourgeonne, les moutonne

Et les pousse au dessus de nos têtes

Espérant nous faire lâcher notre nombril des yeux.

Sans malice il délie les phrases négatives pour en faire des bouquets de passion.

Dans ce magma d'impossibles en attente de "happy-end"

Se cachent des voyages au bout du monde,

Des caresses de mains sur les joues roses d'envie,

Des mots tendres déposés au pavillons de l'écoute,

Des baisers envoyés d'un souffle sur des lèvres assoiffées,

Des promesses déposées au Mont-de-Piété.

Je tend la main et décroche quelques douceurs qui s'étaient envolées;

Une fête de village,

Un bout du monde,

Une lumière magique,

Des odeurs subtiles,

Tes lèvres sucrées,

Des éclats de rire,

Une pluie d'été,

Du vent dans les voiles,

Une course folle,

Ta main dans mes cheveux,

Des éclairs dans la nuit,

Un "tonner de Brest",

Des étoiles dans le ciel,

Du sable sous les pieds,

Du sel sur ta peau,

Mon visage dans ton cou,

Un feu de cheminée,

Une montre arrêtée,

Un croissant de lune,

Un verre de vin blanc dans une main,

Le grain de ta peau sous l'autre

... 

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Partir

Faire fi du vertige qui m'étreint

Abandonner ce souvenir si brutal

Retrouver l'envie, l'élan, l'allant

Habiter à nouveau ce corps endormi

Lui donner l'impulsion de demain

Laisser le pire au pied des marches

Et monter vers le meilleur, souriant

M'assoir à-côté du poète chanteur

Et doubler ses croches pour danser la nuit

Donner mes souliers aux manants

Et frôler la terre de mes pieds nus

Monter au plaisir d'une caresse d'herbes...

Mes chevilles en sont folles !

Rire à réveiller les étoiles

De voir votre air ébahi

Avoir l'impertinence de conjuguer

A des temps déjà oubliés

Ce que vous regardez sans consoner

Vos lèvres ouvertes sur la première voyelle de l'alphabet.

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Paix à sa structure de carton, éphémère palette d'une toile qui a vu en 24 heures s'étaler la matière, les couleurs. Dépossédée par le pinceau, mal-menée par le couteau, elle a supporté mes caprices, mon inspiration, mes corrections et mon désintérêt une fois la tâche accomplie. Après une vie courte mais intense, elle finira dans le crématorium municipal, coincée entre le vieux papier absorbant imbibé d'huile et quelques épluchures ratatinées. 

Respectons, mesdames, messieurs, une seconde de silence pour cette œuvre ignorée, qui aurait pu connaitre gloire et convoitise sur le mur d'un musée des palettes pour marines; car c'est bien pour une marine que cette assiette de carton a donné sa vie ! Et c'est en son honneur qu'il m'a semblé évident de mettre ses photographies posthumes en avant, devant celles de la marine pour laquelle elle a donné sa vie. 

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Faire fondre son cœur à feu doux

Entre deux friandises, monter les blancs en neige

Tamiser le sucre

Briser la glace

Attiser les braises

Mettre les mains dans la farine

Épicer le mélange de fines tranches de gingembre

Piquer la gourmandise au vif

Couvrir de miel ce doux mélange

Unir les ingrédients avec lenteur et application

Allonger la pâte sur la table

Laisser aller son imagination

Faire monter sous un linge

Chauffer sans hâte au feu de la passion

Quelques minutes plus tard

Déguster avec les doigts

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Occupée à faire des ricochets

Sur une plage de galets,

J'avais le cœur sur la main,

Je l'ai lancé au loin.

Il a rebondi six fois.

J'avais peur qu'il se noie.

C'est un pêcheur solitaire

Du genre réfractaire

Qui l'a pris dans ses mains

Et posé sur le sien.

Comme il voulait me le rendre

J'ai caressé sa joue tendre,

Lui ai offert mon sourire

Et pris un galet avant de partir.

Lié à une étoile de mer

Il attend en solitaire

De porter la clef du Paradis

Que dans ses yeux je vis.

 

Le galet, là haut : trouvé dans le fleuve web... sans nom !

 

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